El último abrazo "niños de la guerra " el corazón del mundo

El corazón del mundo se amanece con disritmia. 

La hipocresía recorre esas estepas con su guadaña. 

La risa ha desaparecido por completo. 

Las madres se quedan con el inmenso vacío del pecho y los adolescentes sin su beso en la frente. 

Las espinas de metal atraviesan la delicada línea de la vida, y en su propia tierras se hace polvo. 

A lo lejos quienes mandan se vanaglorian de sus designios mientras el mundo entero se tambalea. 

La mentira que se ha apoderado del éter nos envuelve con su magnificencia y a aquellos que dicen la verdad se los condena cruelmente. 

¿Donde esta el futuro que nos promete este instante?

Estos mis niños, arrebatos de los brazos de sus padres hoy, como hace mil años lo hacían los bárbaros.

¿Como pudimos volver a caer en esto otra vez?

¿Que nos está pasando?

Hemos dejado de pensar por nosotros mismos, hemos delegado nuestra vida, nuestros sueños nuestras esperanzas en manos de gente inescrupulosa, insensible insensata.

Quizá nos merecemos lo que hoy vivimos.

lnmadurez

Soy tan inmaduro que cometo el error de volver a creer una y otra vez. 

Sin palabras y sin ti

Dejaré, que ahora se vaya este día
que me a alejado tanto de ti.

Buscaré, en mis sueños
esos, que siempre olvido al despertar,
tu mínima presencia.

Caminaré, con el rumbo fijo puesto en ti
sin buscarte un solo segundo.

Y cuando la sed que brota de mi ser
sea casi insaciable,
beberé el agua de tu recuerdo,
para de alguna manera hallar calma en el espíritu.

Menguante luna por momentos,
remolinos de viento en mis pesares tu ausencia, que huye en silencio cuando busco alrededor, la clarividencia de ese futuro que es presente hoy, y que no te encuentra aquí.

¿Como sera la eternidad sin ti?

Ahora, se despide la tarde
que ya le dio hace un buen rato paso
a la tortuosa noche, que como lobo
a la luna, se lamentara con
desgarradores aullidos que brotan
de mi alma.

No hay mas silencios
que los que me robo tu abandono
que se oculta sutilmente en mi culpa.

Sellare, en el libro de tus memorias
la bendita alegría que tu ser
le regalo a mi ser y a todos aquellos
que me rodearon, mientas la mariposa de tu amor volaba a mi alrededor.

Dorado amanecer será
y la eterna primavera, tocará tu piel. Llevará encendido fuego, al corazón que apenas late, la melodía dichosa de todos los días por venir.
Se esconde en este mismo momento, en mis labios apretados entre mis dientes, palabras que solo a ti podría decirte.
Mientras llueve en mi habitación
y te recuerdo, mis sabanas se cubren de infinitas perlas que sólo llevan tu nombre...

Enaar

Llamarte ángel de la mañana,  es limitar esa sagrada llama interior que brota de ti.

Llamarte ángel de la mañana dejaría fuera la enorme estela de bondad que fluye de ti.

Llamarte ángel de la mañana, engrandeceria la luz del alba que rompe la noche fría de invierno y empequeñeceria todo el fulgor que llevas dentro de ti.

Por eso prefiero decirte hermosa, bella, o llamarte simplemente por tu nombre...Enaar.

En un rincón de paris

La calle humeda, empedrada y angosta frente a la torre eiffel
Aquel beso suplicante, ligero, tibio de aquel adios que aun duele
Que bien me digo, queriendo hacerme la idea de que ya la olvidé. Que bien hueles París en esta primavera, mientras inflamo mis pulmones al máximo, suelto el aire con un soplo y vuelvo a repetir, si que bien hueles París. Levanto las dos valijas, esa que cargan hace meses con toda mi vida. El viento levanta el lado izquierdo de mi bufanda, y se enreda con el último broche del Gamulán que ya me molesta, el sol azota la ciudad con una risa desenfrenada, y el viento le sigue la corriente y trae su agobiante resplandor hasta mi, y yo, cargado como las mulas de Mario, camino por la acera buscando el 3477 de aquella avenida que me hizo una vez tan feliz, donde en ese refugio de hotel pase los mejores momentos de lo vida.

Viento

No he sido mas que viento. 

Ese mismo que te sopla y ya no vuelve. 

Esa brisa la cual dejas pasar sin atención. 

Solo viento,  que no es más que un leve torbellino que acumula las hojas secas de este otoño. 

Solo viento.

Ese que pliega con bravura las débiles ramas de los árboles. 

Ese viento que acumula en las orillas la espuma blanca de las olas.

Ese viento que pulula eterno sobre tus angelicales alas. 

Ese viento que también cuando respiras te da vida pero al cual tu ignoras .

Soy viento,  soy aire, y también pera ti, completamente invisible.