Invierno frio

Rubrica es la palabra, que es silencio y prisa
rubrica también es una idea en la cornisa.
Calvario en campo santo, o en la tumba de los mañanas
abrigo sereno del futuro encadenado.
Como el herrumbre en la reja, del mismo abismo
del cual el presente, se  siente aprisionado.

Una corona de espinas carga, pero no es la divina
sino solo palabras, que se alejan en la raíz de la encina.
Entonces fuerte es su voz como roca,
se  hará arena cual flor o beso en su boca
pero a la orilla traerá, aquella esperanza
y al futuro hallara, como a su presa la lanza.

Clamo una vez el oriente, por ese tu cuerpo mio
y como oriente, clamo ante el invierno frió
y como hojas marchitas que de mis labios brotan
morirán en el otoño con los besos, de otra boca
así, en el extraño pregón de algún te quiero
volara al cielo mi capa azul, en algún me muero.